Para Sofia

os dias tem voado... se é que tempo voa?!
mas eu voo no tempo, os fuso horários me metem medo. deixam aquela sensação de se estar bebado sem beber... fuzy... tontura... o mundo embaralhado, simplesmente por que voei no tempo, contra e a favor dele.

5 horas pra cá, mais 6 horas prá lá, agora mais 6 para cá e o organismo vai se bagunçando na roda viva da correria do mundo moderno.

na tarde de ontem, balançando calmamente na rede da varanda, depois de voltar para onde o tempo corre seus passos segundos um depois do outro, olhei uma foto de um amigo.
era uma foto da Lua, com suas crateras e geografias expostas, e me lembrei da chapada neste inverno que passou, e de Galileu Galilei, aquele que nos permitiu a poesia das miríades de estrelas, das geografias do universo e do método científico.

depois de 400 anos de Galileu, não temos mais tempo para olhar o céu, e se olhamos, são raros os lugares em que o céu tem tanta poesia como o de Galileu... mas ainda há, e a Serra do Tombador é um deles, mas Cingapura definitivamente não o é. não há poesia na miríade de estrelas em Cingapura, por que apenas vemos as luzes que o tempo moderno nos trás, luzes de neon, coloridas, em polvorosas, iluminando a fanática guerra contra o tempo das cirandas de finanças. ali tempo é dinheiro... não e mais o tempo do balanço da rede.... nhec... nhec... nhec... nhec...

os neons embaralham a vista, encobrem as estrelas e o som dos carros de F1 lembra o compasso do tempo... zium, zum, zm ... (mais rápido que nossa própria pronuncia!)

Cingapura e a rede, a Lua são a antítese. chorei em Cingapura, numa descomunal percepção da realidade.

o tempo voa, sim.

Sofia, o que será que seus filhos vão dizer?

lhe digo bem vinda, relembrança de que vale a pena.

Satlker

Ando tão lesa... devagar para publicar!!! quem me dera estar com esse pique leso em outras áreas!
Voltei a frase feita... deslocada, formatada, aglutinada ao som de Bob Dylan, num hall em Bangkok... a sombra da saudade da fresta, do olhar do mono.

Is there a kind of blue... or am I tangled up in blue? it will be my pleasure, my dear, to be that lost stalker...

Agora, no momento leso, me bate a porta o movimento em outra esfera, para ser the one who follows.

Fragmentos do mono

amar é transitivo direto ... não precisa de preposição entre o amar e o objeto ...


...

tema debatido entre poemas ao redor de nossas mentes - nada é preciso entre o amar e o objeto

Ao mono

o poema surge em momentos inesperados, sem convite, inspirado pelo sentir.

o caos das águas nos cabelos retoma a beleza do pousar dos dedos do mono nos pés cuidadosamente tratados, sem cores, esmaltes, apenas cuidados e detalhes, como o toque, simples sob a mesa. E inspira.

a água, morna, barulhenta, tocando a nuca, o toque nos pés, a sandália verde, os desesperos se esvaem nos detalhes.

vestido escolhido a dedo, branco, cobre a pele que se cobriu do brilho da estrela que encobre as demais. Sem manga, permite que o brilho da estrela se mostre nos braços, como a noite, as costas à estrela, permite a visão magnífica dos outros astros. O detalhe da sombra.

o notar do subrir aos joelhos do vestido mostra as belezas encobertas sob o manto pesado do dia a dia. O olhar dicreto agarrando a indiscrição solta do cruzar das pernas.

cronos joga a seu favor, a luz da fresta volta aos olhos do mono e esvai os desesperos nos detalhes.

... e do caos vem a Beleza!

Flores

Flores e ensaios.... este foi meu ultimo tema fotográfico... estive tão fascinada com as transformações das secas plantas em cores fascinantes que nem água, nem cachoeira, nem mosquitos... nada além das flores chamou minha atenção e desviou para longe meu pensamento.

Mas mesmo que longe, tenho de ser correta, coesa e precisa... quando estava na toca, o pensamento passava de pétala em pétala, de pistilo para tons e chegava em meu amado.
Por que será que o amor tem tão grande dom? De nos carregar por distâncias quase imedíveis?

O caderninho azul traz novos e quase inocentes segredos. As descobertas dos sabores amadeirados, verdes, frescos, de vinhos saboreados ao azul pleno e cheio de sua ausência.

As flores fizeram me tão interessante companhia, o calor e os aromas de secos, e campos. O detalhe para distrair a distração.

Amarela e rosa chock eram as cores desta semana.

Mario Quintana

Da Humilde Verdade
O cotidiano é o incognito do mistério.


Carreto
Amar é mudar a alma de casa.

Epígrafe
As únicas coisas eternas são as nuvens...

Da Paginação
Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginasem branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos - gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas...

(todos em Sapato Florido, 1948)

Crônica
Ah, essas pequenas coisas, tão quotidianas, tão prosaicas às vezes, de que se compõe meticulosamente a ticitura de um poema... talvez a poesia nãopasse de um genero de crônica, apenas: uma espécie de crônica da eternidade.

O Poema

O poema
essa estranha máscara
mais verdadeira do que a própria face...

(em Caderno H, 1973)

Em homenagem à terra minha parte, ao Guaíba, ao por do sol, aos poetas e aos cafés.

“... human kind (laube)
Cannot bear very much reality." T.S. Eliot in Burnt Norton

Alpes

Falar das coisas boas
Uma senhora, uma mesa,
um cálice de vinho rose.
Uma manhã clara
longe de cristalina,
quase quente, quase.

A lembrança das lágrimas,
o calor, os olhos.
O que não suporto, teu
sofrimento.
Todos são filhos, então
todos os sofrimentos.

O cão branco na coleira me fita.
Feliz.
Às coisas boas.

Pérolas presentes

Araras são animais raros,
Anodorhynchus hyacinthinus
ameaçados de extinção, assim como ameaçada encontra-se a alma humana, cega pelo vício, pelo desrespeito, pela cobiça, pelo egoísmo, pela falta de amor, a si e ao próximo.

mas nem tudo tem apenas um matiz desagradável, a alma humana, ameaçada, se regenera, e dessa humanidade, desse tato pluma saem pérolas como as que aqui exponho. Presente é um presente, não é passado história, nem futuro fantasia, é a dádiva do ser. por completo.
Araras são animais raros. Sigo ao lado de meu par arara, em contemplação, me reatando ao ato de viver o presente, por estreitas e paulistanas calçadas de chuva, em prosa e poesia.

.....

e se me lembrasses no dia de sol, quando a água brilha, os olhos brilham, poças restando da noite anterior, quando choveu, e lavaram-se as almas, os pecadores, suas sinas escorrendo, seus sinais morosos de vida, tatuagens esvaídas num borrão azul, acinzentadas pela madrugada, evaporadas pelo vento da manhã aberta, da cicatriz fechada, da memória removida em cores novas, do botão primeiro abrindo-se entre os dedos, da doçura de ainda ver o horizonte, e se me lembrasses durante o dia, seria eu então mais verdadeira, menos oculta, menos misteriosa, totalmente rosto e corpo e palpável

(Arara, em algum dia de abril, conversas eletrônicas entre dois planaltos separados pelos Andes)

......

Voando
são horas montadas de silencios e correntes
dedos nos tombos dos livros
estanttes em circulos concentricos
escorrem daqui para um
ermo
além dos compassos, esquadrias e ponteiros
assim ressurgem os olhos do mono no entulho das palavras.

Sentado em uma metarmórfica
medito
de certo
de serto
sertão
sua remembrança e
o mono salta novamente por entre o dossel.

Se morresse nessas alturas
próximo dos peixes amarelos
seria mono
deixaria um sorriso para a raposa e sua cauda
antes de desaparecer no caetê.

(Arara, cruzando os Andes, determinando o Caá)

Palavras ao mestre

A manhã, esvaziada à força dos compromissos, perdeu-se em leituras, agradáveis, sobre a cultura.
Imersa em uma cultura que de minha tem pouco, mas, há de se admitir que tem fragmentos, estas horas foram absolutamente necessárias.
Os minutos correram entre os dedos, entre os clicks. Curiosa, estou, ando, sinto.

Li num post a seguinte pergunta: Cultura é afrodisíaca?

Me desviei completamente do caminho determinado na noite anteriro, do horário do trem, da apresentação em ppt, do projeto em revisão.

Inclinada, fui ao Michaelis, procurar a origem da palavra afrodisíaco: do grego aphrodisiakós (claro, que falta de cultura a minha!!!). Estimulador sexual... automáticamente recordei me de minhas paixões... e do mestre Caio... sim, definitivamente, para mim, cultura é afrodisiaco! Mas e daí duas perguntas surgem para desviar-me com mais intensidade de minha rota ppt.

Quem foi Afrodite? Além de uma Deusa Grega... o que representava ela para esta específica cultura da grécia antiga? Como foi que tal palavra chegou tão longe... com mais de 2000 anos de história...

E ... cultura? Por que me atrai a cultura? Por que que nesse meu universo de interpretações e reações me chama a atenção, me prende, a diversidade, o novo, o antigo, a bagagem?

Que deliciosos desvios do ppt que me espera... Ando muito queitinha, mergulhada em minhas observações. Depois do Pergamom, percebo com tamanha intensidade as mudanças carregadas pelo amor.

Mestre Caio, minha arara diz para eu ter calma e que não reclame sua ausência, que somos seres de sorte, que estamos conectados ao mundo, à história, por amar.

Arara, Mestre Caio, são animais raros, meus pensamentos me levam a concluir que temos de cuidar do caete para que sempre elas estejam por perto, que não lhes falte nada, por que uma dádiva a termos encontrado.

Dia

Tá calor por aqui por hoje... depois de dias de chuva e frio!
Que linda que é esta cidade... meus olhares cada vez captam cositas pequeninas nas cidades! Com o sol e sem o frio meu humor melhorou, preciso parar de reclamar da vida, das coisas... ser mais tranquila... e acho que devo dar uma olhadinha nos hormonios, by the way. Corre, corre corre... corra lola corra... é o que mais ando fazendo por aqui.
ahhhh.... linda linda linda... Berlin é um lindo canteiro de obras...
que post mais sem gracinha... rsrsrsrs

Star light at the roof

Quiet at a computer room... Who am I?
This question transpassed me trough the hole late night yesterday. It was a cold yesterday nigh... the sun goes down very late now... but we had kept walking... so late... so strong current at the river...
The river and its strongness also amused me. Today my head is havy... tomorrow we will see the great brown God... crossing the ages... almost at the same place, almost at the same time... every moment and quite for ever...
The great God wasn't there from ever... and beyond... its appeared once upon a time. But today it's there... with Her great strongness chain of life. And it's cold, and cloudy... and gray.... It is summer... per God sake.

I will see the God tomorrow and let you know.
Today... even with this beautiful light star just on top of my head... I am tiered... and someone is with his back to me. And I am started to get irritated...
I need a pain killer: a beer at the river... beer garden at river side... it gets all the worries down the river...
Prost!

Vie Chaotique...
but not that caotic at all... some times the rightness just amazed me... and continuously drives me crazy... how many defects do I have, how many imperfections, things in need of corrections?
I do not bare to guess... I can say I have a lot... I can say I love too much... to deep... I can say my eyes are shallow and my soul absolutely transparent. I can finally say I have a shadow side... obscure... with no clear sharp edge.

Caixa de Entrada

Manhã de possibilidades infinitas ao ler tuas linhas de ebano

Caixa de Saída 1

Sabe, tenho tanta sorte e sou tão abençoada por ter tido você como minha companhia. Ter você ao meu lado é um privilégio ímpar, dividir meu futuro contigo será realização, nossa felicidade! Te quero ao apagar da velha chama...

Caixa de Saída 6

Em 1600, em Veneza, eram consumidas 40 milhões de garrafas de vinho por ano! Eram 150.000 habitantes ;)

Caixa de Saída 2

Não... não sei se leio Galileo ou se te escrevo... Se choro, deixo cair calmo aquele diamante recolhido ou se penso além em todos os dias que estão por vir?
Que estranho sentimento é esse de amar... Triste ficar por não estar completa de sua presença nesta fresca noite que nos transpassa.
Ahhhh.... Amor, por que tenho eu tão grande pressa para nenhum momento nosso deixar escapar-me?

correrias... pérolas, gemas, diamantes...

Com essa correria da vida cotidiana, descobri que não postei... estou cá eu a procurar minhas linhas. e começa com a pressa... datado do dia ... não sei mais... de algum dia no final de um abril cálido, abril...

xxx

Por que há tempos na vida que tudo é rápido... tudo parece ser demais... as horas parecem faltar? Nao escrevo há dias, os minutos me são caros, mas caros para o que? Para quem? Quando?

Esses minutos aqui de reflexão, comigo, com você, são tão tranquilos... rio de águas calmas... mesmo que profundas...

E tão transparentes... parecem as águas de Bonito. Elis, Bonito, Beethoven, Travesseiros, Sensações, Esperas, Letras, Dedos, Tom, Bobagens, Leveza, Conta, Conto, Poesia, Redes, Tempestades, Sol, Céu... ai que Céu, que tamanho céu, que grande céu, como é pequeno o céu, Estrelas Cadentes, Sorrisos, Praias, Lua Cheia, até o apagar da velha chama... mais Tom, o Rio, a Felicidade, Milton, Minas, Ponta de Areia, a Terceira Margem do Rio.

pérolas, gemas, diamantes...

tulipas num dia de sol que perde a palidez

o verão vem chegando... mas tudo depende em que hemisfério estamos... de qualquer maneira o verão vem chegando...
as tulipas devem estar floridas... aqueles canteiros lindos: vermelhas, amarelas, roxinhas, brancas... adoro tulipas... tão delicadas... tão sensíveis... e adoram o frio, bem como você, meu querido! que bom esse tanto de adorares.

Ahhh esse casal de araras azuis que parou em minha janela!!! Fico a observa-las, de longe... a farfalhar, a cruzarem seus bicos, em um balé eterno na boca do tronco oco, de bicos e azuis e amarelos.

Cá estou, nessa janela a sonhar com as tulipas

A Burca

A Burca

Sempre que vejo uma me impressiono. Só aquele canto do roupa, para os olhos. Tudo preto. Tudo coberto. Nunca vou esquecer me da sensação do sol batendo em minha pele nas dunas, do vento que passava delicadamente a refrescar, do por do sol na areia, da fresca da tarde na varanda. Estas coisas se sentem com o corpo, todo, como o banho nas águas escuras do Negro. É assim que me sinto quando vejo a burca, limitada das sensações simples da natureza. Mulheres que não sabem a delicia das águas cristalinas num entardecer cheio de risos amigos, que não conhecem o frescor da pele esbarrando no vento do amanhecer numa falésia...

Devo admitir que tenho dificuldade em compreender o tipo de liberdade da negra burca.

Pirambeiras

Como tem pirambeiras nessa vida... às vezes parece que tudo é um grande desfiladeiro... de um lado aquela pastagem, uma matinha tímida pelas beiradas. Do outro, um penhasco, os arenitos visíveis em toda a sua beleza e a vastidão dos anos expostas assim... se despencam só os anos, milhares deles, as veias da rocha á mostra e só os anos nos trazem de volta.

E são assim as pirambeiras da vida, os cânions, verdes, atraentes lindos e perigosos. Quem já entrou num sabe, se o céu acinzentar, tem que se sair correndo por que a cada instante a água pode subir pelas paredes.

Trancada assim, com uma direção só, ás vezes se porta a mente humana. Nos inventamos, e reinventamos sempre o natural, fugimos e voltamos. Geografias escondidas em cada um. Sentada assim, nua, numa sala de embarque, nua de meus pensamentos, nua de minhas barreiras, na beira do precipício, da pirambeira. Por que se espera? Por quem se espera? Perguntas flutuam aqui e lá, o som corre ao longe em uma insistência brutal para se perder nas ondas grossas. A paisagem é cinza, o piso é branco e frio, o metal das cadeiras lembra o fio da lâmina da tristeza, fira e desconfortável. O desfiladeiro chama. Mas as orquídeas que lá nascem são de um gênero ainda não catalogado.

Meus olhos procuraram desesperadamente pelo vermelho, vivo, pulsante, afugentador do frio, dos medos. O vermelho, segundo a poetisa é a cor que a tristeza não agüenta, aquela que provoca a felicidade, o riso, a quentura a saírem de suas gavetas.

Procurei-o, cor danada, em vários cantos, várias pirambas e prateleiras... e adivinhe só... fui encontrá-lo nos meus lábios.

O transito em Bangkok é lento... a cidade já havia descrito antes, limpa, quente e organizada. É a primeira vez que saio no meio do dia... minha vida tem dessas coisas, de ir tão longe e ver o mesmo... olho pela janela mas minha atenção está voltada para dentro... minha vida tem dessas coisas, de ir tão longe e ver o tão próximo. Os olhos do taxista lembram pessoas a muito conhecidas... mas são apenas olhos por retrovisores... em olhares que se cruzarão uma vez e nada mais.

Já os nossos, será que evitar-se-ão naquele primeiro momento de re encontro? Qual será o tamanho da coragem para nos encararmos? Encarar, palavra dura, seca. Não se encara alguém só postando face com face... só se encara olhando nos olhos... no dentro.

Que perigo. Olhar nos olhos quando se fala coisas comuns, banalidades, levezas é simples... mas que janela para a alma. E por isso o medo que vem com os olhares para dentro destas paisagens reveladas ainda apenas pela fala dos dedos.

is there a kind of blue... or am I tangled up in blue? it will be my pleasure, my dear, to be that lost stalker...

ando pensativa... é como se tivesse absolutamente envolta em água... por todos os lados... em um mergulho calmo nas águas do Rio Bonito

alguém especial descansou nesse dia... outros alguéns estão por aqui, me disseram que somos regidos por tentatos e eros, e eu em minha ignorância monumental recebi as palavras como um mel de jataí, claro, leve, doce e perfumado. perfeito. perfeitas para momentos tão delicados de despedida.

há conversas no ar virtual... palavras dançam, vêm e vão, partes antonio nobreguenses brincantes registram se e abrem se a visitação.

- a melancolia passa, perpassa, transpassa, devassa, abraça ....tal qual a felicidade, segue um movimento aleatorio ...vindo, indo, ficando, deixando, partindo ...
- banzo... para mim esta palavra me remete ao clima de duas da tarde... daquelas tardes de luz cristalinas... quentes do nordeste....
-as lembrancas de ontem ... sua imanencia se impõe quase que fisicamente na memoria, como um ingazeiro na caatinga
-onde o tempo é esquecido... aliás a verdadeira utilidade do tempo... ser esquecido... a quantificação do tempo só existe para termos consciência do quanto estamos esquecendo... é por isso que não uso relógio...
-interrogações... todas flutuando ao meu redor como um personagem de uma historia em quadrinhos em uma calçada por onde teus pés caminham
-Jokerman dance to the nightingale tune,
Bird fly high by the light of the moon,
Oh, oh, oh, Jokerman
-que vontade de andar descalça na grama agora... passear... sentar de baixo de um pé de árvore e ficar a ouvir poemas...
-beijos, beijos, beijos

Gordon´s Recipe

1 can or pint of Guiness
6 oysters

Black Velvet

variation...
1/2 can or pint of Guiness
complete other 1/2 with Champagne
still with the 6 oysers...

contrasts

ontem fui dormir com um fio de luz prateado, os cabelos ainda com a lavanda perfumavam o travesseiro. o pensamento estava longe... em continentes de distância... como nosso pensamento pode traduzir-nos em distâncias espaço- temporais? a verdadeira máquina do tempo está em nossas conexões de letrinhas impulsos elétricos mentais.

esta manhã a fresta estava lá... estática... com seus mesmos 2 centímetros, mas a luz era dourada, cheia de calor e mensagens. o pensamento continuava lá, em outras terras, outras gentes, outros mares. o contraste entre o prateado da fresta noturna e o dourado matutino contrastava com a permanência geográfica de meus devaneios. levantei, fui, voltei. lavada, mais lavanda, mais flores no cabelo e brancos lençóis. como podia o mundo ser tão confortável?

e então chegaste, como um furacão, como uma tempestade, sem aviso. aquele sopro frio gelado através das palavras. a flor da pele. o texto não tem outra solução a não ser piegas, porque piegas eram as sensações, repetidas a milhares de anos, por milhares de outras gentes, milhares de outros peitos apertados querendo descrever as mesmas mãos frias.

escrevo para mim, para escape, para procurar o calor matutino da fresta. o conforto do algodão lavanda.

o que encontro em nossos encontros é a força da delicadeza, aquela perdida, quem sabe nem ainda antes por completo encontrada. os dedos falam da cidade, do rio, do mercado, das roupas, descrições concretas, o concreto se mostra para não revelar o volúvel e o expansivo, a delicadeza. o rio é só uma grande curva de rio... onde tudo vai mais devagar e cria-se o tempo para depositar-se. o que encontro nesses nossos encontros de delicadeza é alguém que encontra parte de si, traduzida nessa paixão bruta sempre pronta para destilar-se em uma frase, uma idéia, um olhar, um cuidar ...

Kew

agora o céu está escuro, denso, pesado
há muitas nuvens geométricamente espalhadas e sei que tempestades te fascinam
mas ganhei o sol, de presente, em linhas
e em breve, mesmo que em outros lugares verões
os ipês florescerão novamenete
neste dia te mostrarei bromélias e palmeiras
perceberás lantejoulas em flores postadas entre castanhos cabelos

fragmentos

vagueando pela eternidade
caotica(e)mente infinita
e do caos vem a beleza
beleza de ipê, amarela e aflita