A Burca

A Burca

Sempre que vejo uma me impressiono. Só aquele canto do roupa, para os olhos. Tudo preto. Tudo coberto. Nunca vou esquecer me da sensação do sol batendo em minha pele nas dunas, do vento que passava delicadamente a refrescar, do por do sol na areia, da fresca da tarde na varanda. Estas coisas se sentem com o corpo, todo, como o banho nas águas escuras do Negro. É assim que me sinto quando vejo a burca, limitada das sensações simples da natureza. Mulheres que não sabem a delicia das águas cristalinas num entardecer cheio de risos amigos, que não conhecem o frescor da pele esbarrando no vento do amanhecer numa falésia...

Devo admitir que tenho dificuldade em compreender o tipo de liberdade da negra burca.

Pirambeiras

Como tem pirambeiras nessa vida... às vezes parece que tudo é um grande desfiladeiro... de um lado aquela pastagem, uma matinha tímida pelas beiradas. Do outro, um penhasco, os arenitos visíveis em toda a sua beleza e a vastidão dos anos expostas assim... se despencam só os anos, milhares deles, as veias da rocha á mostra e só os anos nos trazem de volta.

E são assim as pirambeiras da vida, os cânions, verdes, atraentes lindos e perigosos. Quem já entrou num sabe, se o céu acinzentar, tem que se sair correndo por que a cada instante a água pode subir pelas paredes.

Trancada assim, com uma direção só, ás vezes se porta a mente humana. Nos inventamos, e reinventamos sempre o natural, fugimos e voltamos. Geografias escondidas em cada um. Sentada assim, nua, numa sala de embarque, nua de meus pensamentos, nua de minhas barreiras, na beira do precipício, da pirambeira. Por que se espera? Por quem se espera? Perguntas flutuam aqui e lá, o som corre ao longe em uma insistência brutal para se perder nas ondas grossas. A paisagem é cinza, o piso é branco e frio, o metal das cadeiras lembra o fio da lâmina da tristeza, fira e desconfortável. O desfiladeiro chama. Mas as orquídeas que lá nascem são de um gênero ainda não catalogado.

Meus olhos procuraram desesperadamente pelo vermelho, vivo, pulsante, afugentador do frio, dos medos. O vermelho, segundo a poetisa é a cor que a tristeza não agüenta, aquela que provoca a felicidade, o riso, a quentura a saírem de suas gavetas.

Procurei-o, cor danada, em vários cantos, várias pirambas e prateleiras... e adivinhe só... fui encontrá-lo nos meus lábios.

O transito em Bangkok é lento... a cidade já havia descrito antes, limpa, quente e organizada. É a primeira vez que saio no meio do dia... minha vida tem dessas coisas, de ir tão longe e ver o mesmo... olho pela janela mas minha atenção está voltada para dentro... minha vida tem dessas coisas, de ir tão longe e ver o tão próximo. Os olhos do taxista lembram pessoas a muito conhecidas... mas são apenas olhos por retrovisores... em olhares que se cruzarão uma vez e nada mais.

Já os nossos, será que evitar-se-ão naquele primeiro momento de re encontro? Qual será o tamanho da coragem para nos encararmos? Encarar, palavra dura, seca. Não se encara alguém só postando face com face... só se encara olhando nos olhos... no dentro.

Que perigo. Olhar nos olhos quando se fala coisas comuns, banalidades, levezas é simples... mas que janela para a alma. E por isso o medo que vem com os olhares para dentro destas paisagens reveladas ainda apenas pela fala dos dedos.

is there a kind of blue... or am I tangled up in blue? it will be my pleasure, my dear, to be that lost stalker...

ando pensativa... é como se tivesse absolutamente envolta em água... por todos os lados... em um mergulho calmo nas águas do Rio Bonito

alguém especial descansou nesse dia... outros alguéns estão por aqui, me disseram que somos regidos por tentatos e eros, e eu em minha ignorância monumental recebi as palavras como um mel de jataí, claro, leve, doce e perfumado. perfeito. perfeitas para momentos tão delicados de despedida.

há conversas no ar virtual... palavras dançam, vêm e vão, partes antonio nobreguenses brincantes registram se e abrem se a visitação.

- a melancolia passa, perpassa, transpassa, devassa, abraça ....tal qual a felicidade, segue um movimento aleatorio ...vindo, indo, ficando, deixando, partindo ...
- banzo... para mim esta palavra me remete ao clima de duas da tarde... daquelas tardes de luz cristalinas... quentes do nordeste....
-as lembrancas de ontem ... sua imanencia se impõe quase que fisicamente na memoria, como um ingazeiro na caatinga
-onde o tempo é esquecido... aliás a verdadeira utilidade do tempo... ser esquecido... a quantificação do tempo só existe para termos consciência do quanto estamos esquecendo... é por isso que não uso relógio...
-interrogações... todas flutuando ao meu redor como um personagem de uma historia em quadrinhos em uma calçada por onde teus pés caminham
-Jokerman dance to the nightingale tune,
Bird fly high by the light of the moon,
Oh, oh, oh, Jokerman
-que vontade de andar descalça na grama agora... passear... sentar de baixo de um pé de árvore e ficar a ouvir poemas...
-beijos, beijos, beijos

Gordon´s Recipe

1 can or pint of Guiness
6 oysters

Black Velvet

variation...
1/2 can or pint of Guiness
complete other 1/2 with Champagne
still with the 6 oysers...

contrasts

ontem fui dormir com um fio de luz prateado, os cabelos ainda com a lavanda perfumavam o travesseiro. o pensamento estava longe... em continentes de distância... como nosso pensamento pode traduzir-nos em distâncias espaço- temporais? a verdadeira máquina do tempo está em nossas conexões de letrinhas impulsos elétricos mentais.

esta manhã a fresta estava lá... estática... com seus mesmos 2 centímetros, mas a luz era dourada, cheia de calor e mensagens. o pensamento continuava lá, em outras terras, outras gentes, outros mares. o contraste entre o prateado da fresta noturna e o dourado matutino contrastava com a permanência geográfica de meus devaneios. levantei, fui, voltei. lavada, mais lavanda, mais flores no cabelo e brancos lençóis. como podia o mundo ser tão confortável?

e então chegaste, como um furacão, como uma tempestade, sem aviso. aquele sopro frio gelado através das palavras. a flor da pele. o texto não tem outra solução a não ser piegas, porque piegas eram as sensações, repetidas a milhares de anos, por milhares de outras gentes, milhares de outros peitos apertados querendo descrever as mesmas mãos frias.

escrevo para mim, para escape, para procurar o calor matutino da fresta. o conforto do algodão lavanda.

o que encontro em nossos encontros é a força da delicadeza, aquela perdida, quem sabe nem ainda antes por completo encontrada. os dedos falam da cidade, do rio, do mercado, das roupas, descrições concretas, o concreto se mostra para não revelar o volúvel e o expansivo, a delicadeza. o rio é só uma grande curva de rio... onde tudo vai mais devagar e cria-se o tempo para depositar-se. o que encontro nesses nossos encontros de delicadeza é alguém que encontra parte de si, traduzida nessa paixão bruta sempre pronta para destilar-se em uma frase, uma idéia, um olhar, um cuidar ...